а ты не боишься своих желаний?
посреди ослепительных течений уличного праздника неподвижным рифом стоит одинокий гитарист. мокрые хлопья белят взъерошенные волосы, непослушные от холода пальцы звонко бьются об упругость струн, и в круглосуточном покровском гуле тонет его протяжное "выхода не-е-ет". но выход есть - вот же он, шагает рядом, то увлекая меня за собой под ледяные откосы, то терпеливо ожидая окончания модернистских фотосессий. и покуда на припорошенных снежной пудрой ветреных мостах и пыльных скрипучих лестницах брошенных домов тянутся переплёты двух цепочек следов, эти слова останутся всего лишь прощальной песней былой эпохи.