зима похожа на добрую бабушку - улыбается солнцем, печёт блины про запас. молодые ветра гоняют по улицам остывающего к вечеру неба рыжие лохматые облака, похожие на дворовых псов. и хочется остановить резвый бег послушных лыж посреди сонной поляны, задрать к ним голову и немножко повыть на серебряную краюшку: не достать!
а в остальном как всегда - смешу Бога, упускаю возможности. стоило только заикнуться, что уезжаешь в Питер - сразу нашлись и старые друзья, и свежая работа. будто что-то до сих пор держит меня в этом городе рождения, любви и несвободы - что-то острое и цепкое, как горная ползучая сарсапарель. и, кажется, тоже боится лишь пламени и смерти.