светом близких окон город брызнет.
в ночь проводят тёмные аллеи.
здесь сегодня я сжигаю жизни -
тех, о ком нисколько не жалею.
тех, кто мне не снились на рассвете,
тех, кто были рядом, но чужие -
пепел их страниц развеет ветер;
всё неважно, мимолётно, лживо.
но они упрямо, словно черти,
кружат свой последний вальс в миноре.
письма с почерком холодной смерти,
тысячи непрожитых историй...
в их реальность больше не поверю.
пламя умирает. ключ в ладони,
свет в окне. я закрываю двери:
призракам не место в этом доме.
LocoS, ноя 12
десять дней до зимы. наконец-то.